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Un
quadro, solido di una sua metafora struggente, apre e chiude - da solo
- questa mostra generosa e splendidamente caotica: Le ponte de l'Europe
di Gustave Caillebotte. Nel chiarore severo di quel mattino parigino del
1876 si legge il transito fatale della Storia e dell'Arte al confine di
un'epoca. Si vede l'Europa delle classi, della cultura, delle ideologie
-la coppia borghese, l'operaio di spalle- che attraversa il ponte disteso
dalla modernità dell'Ottocento verso gli spasmi violenti del nuovo
secolo venturo.
Nella pacata solarità impressionista che illumina la prospettiva antica, sicura del suo cielo e dei suoi volumi architettonici, si incunea - drammatico - il ritmo invasivo di quelle ganasce ferrigne del viadotto, che sminuzzano implacabili spazio e cose in frammenti scateni del reale: pronti per il montaggio disumano del cubismo. E la geometria inflessibile di quell'ordine metallico è già profezia: dell'avvento bruciante dell'età della macchina, con il suo corteggio corrusco di rivoluzioni, guerre e bellezze nuove. Convulsioni, compressioni, costruzioni e lo smarrimento lacerante dell'arte del XX secolo, sono tutti lì: dall'altra parte del ponte. Quella che possiamo vedere dentro il clamore dei colori e le metamorfosi della forma di questa mostra ingorda e sanguigna, appassionata e crudele, deforme e dolcissima, come l'era tremenda che vi si specchia. Giorgio
Pellegrini |